memórias de um escritor falido;

agora minhas mãos começam a tremer. as dores não me atrapalhavam, afinal, ara só descansar meus dedos por um par de segundos que tudo voltava ao normal. minha mão trêmula, cria um texto ilegível a olho nu e um tanto que borrado. a tinta mancha o papel, assim como a ponta de meus dedos. onde eu estava? oh, céus, agora me esqueço também?! mas que diabo! é a idade. me conformo. minha cabeça pesa. minha cabeça pulsa. sinto certo sono. parece que sinos badalam dentro da minha cabeça. me sinto em dia de missa. ah! ajuda...
acho que passou. olhos pesados, tudo fica meio borrado. as letras agora são dduplas. tudo é sem sentido. o que estou escrevendo? perdi meu foco. já não sei onde quero chegar. quero ficar bom. é melhor eu ir tomar um copo de leite. talvez uma taça de vinho. melhor ainda, vodka. depois vou me deitar. estou em decadência, já disse, preciso de ajuda. o primeiro passo é admitir.
meu olhos pesam novamente. parece que estou boiando sob uma piscina calma. ouço risos. ah, são crianças... agora esse balanço já não é tão calmo ou sequer suave. ha, não sei porque mas me veio à cabeça turbulência no fundo do mar. meus devaneios...
,                                                                                        cavalos-marinhos...